Às vezes chovem canivetes sobre as nossas cabeças e há ricochetes de balas estranhas à nossa volta. Parece então que o outro amigo tinha razão ao dizer "que o inferno são os outros".
Depois de John Donne afirmar que "nenhum homem é uma ilha; cada homem é uma partícula do continente, uma parte da terra" muitos são os que repetem em momentos de circunstância.
Não deixa de ser uma citação bonita. Mas é muito mais. E pena é que nem sempre se faça carne em nós; que nem sempre a consciência dessa pertença nos irmane e apure os ouvidos para as ressonâncias da alegria e para o rumor de sementes no despertar de cada manhã; pena que não nos faça andar com flores nos olhos e nos ajude a ver a terra limpa em cada rosto; pena que a consciência de que somos uma partícula, uma parte apenas, não seja capaz de erguer-nos numa navegação segura; de soltar de nós gestos e palavras de amigos:
Vamos não tenhas medo de mim, nem de nada; vamos, dia a cima, lado a lado, como companheiros, acreditando descaradamente uns nos outros - sempre é preferível que nos enganem quatro ou cinco vezes na vida, do que passarmos por ela como urtigas.
se alguma razão o Sartre tiver, se de facto "o inferno são os outros" porque não havemos nós de tentar, pelo menos hoje, ser o céu daqueles outros?
e se o amor for, de facto, a única prisão que liberta? e se o ódiof for, de facto, a única liberdade que aprisiona?